dice...

de todos los caminos recorridos

ninguno le acercó a ninguna parte

y sabe que no hay prisa por partir

no hay prisa por herir o ser herido

descansa su cabeza entre la hierba

las palmas aún vacías de sus manos

alzadas contra el sol en prueba de los días

el polvo del camino lo ha dejado

dice...

para que otros puedan encontrarlo

el vagabundo habla y tú aún niño

le escuchas por adulto o tal vez sabio

por ser alguien prohibido en labios de los padres

le escuchas porque encierra ese aire cansado

que en las tardes de invierno golpea las ventanas

y promete una vida que aún está esperando

Pelayo Méndez Flórez
Asturiano ausente. Licenciado en Ciencias de la información y Teoría de la literatura.
Actualmente reside en Barcelona dedicado al noble arte del pluriempleo; trabajando como librero, programador informático, nombrador, redactor y diseñador gráfico. Trabajos a los trata de robar algunas horas al día para practicar la escritura de guerrilla. Escribe http://elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com.